La mine transpirait, grondait et vibrait en ce temps-là.

À l'horizon, sous le crachin gras, le terril noir fumait.

Ma bonne grand-mère priait et patiemment attendait,
Au coron, le retour de ses hommes courbés et bien las.

Il y avait une cafetière odorante au coin de la flamande,
Sur la table, une bouteille, du sucre roux et des tasses.

On naît, fiers des traditions au pays de l'ami Bidasse,
Noirs de charbon, le cœur vaillant, ils rentrent et demandent :

Du café, maman, du vrai ! Avec une tiote goutte, s'il te plait !

Une bistouille sucrée, ça chasse le brouillard et la silicose.

Commençons une belote ! Tiens, petit, chante nous quelque chose !

Obéissant, je fredonne l'histoire de Margot, la fille aux yeux clairs.

Remercions Dieu, mes gars, vous êtes tous rentrés !, dit grand-mère,
Ombres craintes, voile de la nuit, sur vous, nous pouvons fermer les volets.

Non, de ce temps-là, de vous et de ce bonheur, je n'ai rien oublié.

C'était en Artois, près de la Biette la rivière, dans le bas de Divion,
Le pays où je suis né.