Tous les ans à cette époque,
À vélo, on cherche les pommes !

Ramassées dans le fossé,
Dans la rosée, une deux trois pommes,
Un peu volées, un peu ridées parfumées.

Le plus beau marché du monde !

Ni chalands, ni marchands,
Un arbre, un vélo, quelques pommes,
La campagne, le silence et moi.

Ah ! les pommes de novembre !

À croquer !