Au verger mûrit la douce mirabelle,
Sur son arbre aux rameaux ployés,
Fruit d'été à robe d'or si belle
Que je cueille sur l'échelle appuyé.

J'en ai pris ma ceinture pleine,
Craquant sous son nœud trop serré !

J'en ai parfumé mon haleine,
Tellement j'en ai savouré !

Maintenant, près de la maison vide
Qu'ombragent les mirabelliers,
Elles tombent en chute rapide,
S'écrasant sur le gravier,

Laissant voir leur pulpe sucrée,
Quelques noyaux, un peu de liqueur !

Et leur fine peau blessée
Saigne un peu, comme un petit cœur.

Là-haut, dans l'écume du ciel,
Monte le chant vibrant des oiseaux,
Heureux de côtoyer l'arc-en-ciel
Et de pouvoir profiter de la part du bon Dieu !