Feu de bois, premiers frimas,
Brouillard bas, mais surtout,
Indescriptible, l'odeur qui
Émane de la forêt.

Doucement, le vélo complice,
Presque sans effort, me porte
Au cœur de cette odeur...

Retour sur image, 1949 – 1950.

Petit éclaireur le dimanche,
Sortie bois de Chaville.

Pull, foulard, béret, insigne
Et sac au dos..

49 50, j'avais 13 ans.

Les temps étaient encore durs,
Et le pique-nique, dans la gamelle
En alu de mon père, souvenir de guerre,
Se terminait par un gâteau de semoule
À l'eau préparé la veille.

Assis sur un tapis de feuilles mortes,
je me repose et me souviens :

Amitié de jeunesse, odeur des bois,
Indéfinissable mais gravée dans le nez,
Soixante ans après, et toujours là.

La même éternité des odeurs, des couleurs,
Rouille et odeur d'automne.