Marcher sur le chemin, et 
Sentir une petite main,
Toute petite, toute fragile,
Dans la sienne.

L’impression de tenir un moineau 
Tombé du nid, sentir sa tiédeur 
Et son émouvante douceur.

Et voilà ! le sablier du temps 
Passe. Avec lui, coulent les 
Saisons et l’eau du grand fleuve.

Un jour, la petite main deviendra 
Grande, et tôt ou tard, doucement,
Prendra la mienne à son tour.

Alors, émus et heureux de nous 
Être tant aimés, nous marcherons 
Encore sur ce chemin, 
Toujours la main dans la main.